“这些年，既然这么辛苦，怎么从来不肯告诉姐姐？”明镜去拉明诚的手，这双手着实漂亮，能弹琴能画画，能保家卫国，却独独不能把自己的委屈伤心掏出来一点儿，“终究是我们明家对不起你……”

明诚哪里能听明镜这样说，十六年的光景，从他知晓自己那点儿不可告人的心思开始，最内疚最对不起的人，就是明镜了，“大姐……”明诚一开口，眼泪就再也在眼眶里兜不住了，“不是的……是我，都是我的错……是我对不起您，是我非要拉着大哥……这样……”

“傻孩子，”明镜光滑的手背拂过明诚的脸颊，“几顿饱饭的恩情，何苦记得那么辛苦？你哪里错了？如今我只问你一句，我不是不开明的人，也不是不能接受这样的关系，我只有一句，你到底是真的因为自己的感情，还是因为……”

因为恩情难报，因为迫不得已？

明楼默然地立在一旁。

他知道明诚的答案，可是比起情深似海，他其实情愿明诚，能够抓得住一点儿救命的稻草。奈何最深陷的，是彼时那个十八岁的少年，在巴黎的午后的日光里，拿着一支画笔，看透了他所有的心思。

“没有人逼着我，是我，逼着大哥，再也不能离开我。”

明诚没有任何的犹豫，低沉的嗓音混合着一点儿的哭腔，“姐姐，是我，我太自私了。”

“人啊，哪有不自私的呢？”锦云伸手去握住了自己丈夫的手，明台转过脸来，对着她笑。

锦云也笑，“大姐，您知道，情不知所起，一往而深。生死犹可互通。能够十几年地相伴相随，共同走过那么多的风雨，如果这都不算爱情，那只有一种解释了。”

明台揉揉锦云的头发，“我是你身边的那一棵白桦树，挺立在你的身旁，彼此独立，然而深根之下，绞缠缱绻，死生相依。”

明镜的泪水也断了线，“你们小两口啊，孩子都那么大了，还是那么酸溜溜的。”

“酸的可不是我，”明台笑道，“这可是阿诚哥写的情诗。”

明镜询问的眼光投过去，却见挂着泪水的明诚已经耳尖飞红。

“很多很多的情诗，”明台笑得开心，“一本本的集子，琴谱的空白间隙里，油画的背面，诗集的笔记，全都是情诗——写的曲子，画的画，您说，是为了谁呢？”

明诚的头低得不能再低了。

明楼作势要打明台，“你还有脸说，拿着阿诚写的情诗假装是自己写的，去追姑娘。锦云啊，你可不能放过他。”

“妈妈也给爸爸念诗。”

一直在地毯上安静地玩小火车的明安突然来了一句。

这下换成锦云脸红了，明台脸皮厚，“我也给妈妈念诗呀，我还给妈妈画过像呢。”

“怎么教小孩子的。”明诚伸手去把明安拎上了沙发，“多大人了，还是那么不害臊。”

明镜却是喜欢这样夫妻和睦兄友弟恭的场景的，擦干了眼泪，便招呼着去吃饭。

明安围着小围嘴，安安静静地坐在明镜的怀里，喂什么吃什么。

明镜感慨得很，“以前明台小时候啊，吃一顿饭，我得绕着明公馆跑上七八圈，我在前面追着他，家里的婶子就端着碗在后面追我。”

“就是个讨债鬼，”明楼笑道，“小时候反倒可爱些，越大越惹人嫌。”

“我以前在家里，是家里的小女儿，我哥哥大了我十几岁，疼起我来，就跟第二个父亲一样。”锦云说道，“有人疼的时候，总会骄纵一些。”

“小时候我出门可威风了，一个姐姐，两个哥哥。”明台哈哈大笑。

“能不威风？大哥接送上学下学，我给你写作业。”明诚抖明台的底，“到了巴黎，你学什么我也学什么，我一个学艺术的，欧洲政治史比你熟多了。”

明镜果然摔了筷子，“明台！”

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